Aprende con Arte
Allí estaba, en la acera.
Una mujer,
con gesto delicado,
lo cogió en un pañuelo
y lo llevó al alcorque.
No podías creer que ya era tarde.
Que ni migas con leche ni médico ni nada
podrían devolverlo a las alturas.
Llorabas con la fuerza
de los descubrimientos decisivos.
Te sugerí que juntos deseáramos
buen regreso a la tierra
al que en los cielos tanto disfrutara.
Corteza, plumas, hojas
recubrieron su cuerpo
mientras iban llegando las hormigas.
(Del libro Reino de esponjas)
El mar escupe muertos,
muertos imprevisibles,
muertos de cuatro años,
muertos recién nacidos,
mujeres y hombres muertos,
hinchados por la ausencia del oxígeno,
muertos desconocidos que aceleran
el paso decisivo de la muerte.
De nadie a nadie llegan,
tristemente escupidos
a un país extranjero,
escupidos no sólo por el mar,
sino por la barbarie y la metralla.
El mar escupe muertos
sin identificar,
y nadie quiere muertos si son desconocidos,
si llegan a tu casa huyendo de una guerra
y vienen abrasados por la huida.
Es más fácil mirar para otro lado.
El mar sabrá por qué se deshace de ellos.
Para Marta, in memoriam,
y para Andrés Sánchez Robayna.
No separes, Señor, así en los cielos, a quien ha consagrado tan altamente amor, aquí en las secas rocas, con las saetas de un sol de cristal.
De ese sol malherida la añoranza de un cuerpo, y en la academia del llorar cansado por la que fue la mitad de sí mismo.
Aquí sella los labios, buscando en mar océana fundamento y castillo para el huerto angustioso. ¡Locura transformada en la forma más alta de razón!
Aquí sella los labios, la resurrección de la carne anhela, con la pujanza de este ser ahora, con la añoranza de este ser vivísimo.
Con la añoranza de este ser vivísimo, y en la pasión ascensional del cántico, caen los requiebros del agua pura.
Caen los requiebros del agua pura, evocando un día de aire, en la torre.
24 – 25 de diciembre y 2015
A Gloria Frutos
Proviene de los sueños del presente
el valor de la ciencia del futuro.
La Inspiración, semilla sempiterna,
umbela solución frente a la nada.
De no ser por nuestra insignificancia
veríamos panópticos los cielos.
Pensamos que hay mil rocas diferentes;
provienen de una unívoca pangea.
Por eso las distancias nos abruman
y nos vierten tratados engañosos.
La Muerte es invento de los temores,
una amenaza que jamás se cumple.
Radica en las moléculas de vida
un imperioso afán superviviente.
El Amor es la enzima que produce
el perpetuo atavismo de las almas.
Amor es el propósito del Tiempo
que a veces se flagela por su ausencia.
La Música es silencio sin amor
olvido que se cierne carne adentro.
Por el amor del Sol hacia la tierra
crece la flor, amada por el agua.
El odio se amortigua
detrás de la ventana
MIGUEL HERNÁNDEZ
Los alambres del tiempo
reforzaron la valla
que la muerte no pudo derribar.
Tu casa sigue abierta.
Rezuma en las paredes
la sangre de tu herida,
la sangre de los hijos que nacieron después.
Tu nombre, Miguel, fluye
entre sus manos blancas
mientras el hombre acecha.
Ha regresado el tigre,
la garra nunca es suave.
Hay guerras en el mundo,
y yo te amo.
Hay alguien que se divierte con
la muerte,
alguien sin metafísica,
y yo te amo.
Hay nubes negras en el cielo,
hay niñas que gritan en los lavabos,
hay borrachos que cantan,
y yo te amo.
Hay pueblos perdidos entre montañas,
hay bombas bajo el suelo,
hay hombres que mueren bajo el sol,
hay cementerios blancos,
y yo te amo.
Anoche
vino Cartáfilo
a decirme que podía errar
eternamente con él.
Me aseguró, sobrio, sediento
como el mismo Jesús al que negó
el último trago, que nunca
moriríamos
hasta que Satán y Dios se sentaran en estrados
a juzgarnos culpables.
Tendremos tiempo, me dijo, para vaciar
las próstatas edematosas
de tantos pecados y tantísimas
falacias, de saciarnos de carne joven
y de los gusanos
de la miseria.
Dudé por un momento.
Yo no he matado a nadie, contesté, esta
tu maldición
no ha de ser la mía, yo quiero
algún día
ser sepultado
y llorado.
Mientes, Longino, me contestó, tu lanza
hiende el costado de Cristo
cada vez que abres la puta
boca.
Hay días en que el mar
simplemente enloquece.
Ya no atiende a razones,
a los consejos de cetáceos
venerables,
ni a los requerimientos de sirenas
de intención viperina.
Un mar que, descompuesto,
devuelve a los mortales
restos de su inmundicia:
pedazos oxidados
de un mundo de metal,
y una espuma lechosa
que nace en las costillas
de los barcos hundidos.
Hay noches en que el mar
escupe gente.
Son una especie nueva
de peces expulsados
de todas las orillas,
que se hundieron con todo,
con lo que se dejaron,
con lo que no tendrán.
Arriban esparcidos a la playa
-moluscos arrancados del racimo-
y nosotros, higiénicos
mariscadores de la muerte,
colocamos sus cuerpos
en cajas de madera.
Pero el mar no desiste
y piensa devolvernos cada astilla
de cada caja
para naufragio nuestro.